Ma voisine est fan de Sophie Marceau. Elle aura 60 ans le 17 novembre, pas ma voisine, mais celle qui accompagne nos existences depuis l’année 1980, depuis La Boum, le film qui a marqué profondément la société française et plusieurs générations qui ne manquent pas les redifs à la télé, et qui chantent encore le tube de Richard Sanderson Reality. C’est l’une des plus grandes actrices françaises de tous les temps pense ma voisine et je suis d’accord avec elle. Ce week-end, j’ai acheté et lu son nouveau livre, un roman d’autofiction, sa vie en dehors des plateaux de cinéma. Warszawa. J’ai aimé ce qu’elle a écrit, et ce qu’elle n’a pas écrit aussi et qui est si présent. J’ai aimé ses ellipses, son texte protéiforme.
J’ai touché l’eau du grand lac noir au moment de la mort de Zulawski, son compagnon pendant 17 ans. J’ai aimé connaître la vraie Sophie, pas celle de La boum dont j’étais à l’adolescence éperdument amoureux comme tous les garçons de mon âge, mais celle des maisons de Varsovie ou de Paris, celle de La Jalousie ou de Mes nuits sont plus belles que vos jours, celle qui aime les petits déjeuners avec un homme qui prend son temps. La Sophie Marceau que j’ai croisée dans une boîte des Champs-Élysées en 1994 pour le lancement de Pulp Fiction, celle de ce regard que nous avions échangé ce soir-là. Un regard sur la vie, une autre Reality.
